Primmavera Sound 2012, jueves

Si el mundo viviera de intenciones yo habría llegado al Fòrum a Doble Pletina, pero apurando llegué a Baxter Dury cuando ya sonaba la primera o segunda canción. Muy buenos, bailones, guitarreros, con una teclista-corista distrayendo al público masculino con sus contoneos de lo esencial: buenas canciones para un buen comienzo de festival.

Lo siguiente que vimos fue Archers of Loaf. Guitarreo noventas, bien pero sin aspavientos. Me empezaban a doler las zapatillas. Mal. (Nota mental: asegurarse de llevar calzado muy usado o muy blando). Eso sí, el guitarrista la vivió, dándolo todo!
Otros intersimbólicos que no harán crónica vieron a Peter Wolf Crier o eso decían.

De ahí al escenario Mini, o Descampao, está aún más lejos que el año pasado y el nombre es una broma, es gigantesco. 

Sr. Chinarro, lo había visto cuando llegué, viendo a Baxter Dury, ¡que hombre más alto! ya estaba rasgando la guitarra ante un público aún escaso y nacional. Aparecieron unos ingleses mamarrachos que se pusieron a bailar. Bailar Chinarro, eso sí es indie. En fin, que estaba bien, pero lo hemos visto muchas veces y habrá más oportunidades y el Inquilino quería ver a The Afghan Wings, que todo lo contrario, y allá que nos fuimos unos cuantos. Solo diré que a un par de intersimbólicos no les vi más el pelo en toda la noche, y eran las ocho de la tarde... 

The Afghan Wings debería hacer la crónica otro. Me gustaron, mucho, pero apareió J planetas en mi campo de visión y me la nubló. Que no me gusta, recoi! pero saberlo a diez pasos me altera. Como Dead Cab for Cutie empezaban en un rato y había que desandar el camino hacia el Mini de nuevo, nueva escisión. Unos se quedaron, otros fueron a Mazzy Star y otros tres a ver a Ben Gibbard. 

Llegamos cuando ya habían empezado, tocaron algunos hits y tuvieron serios problemas técnicos, incluyendo 20 segundos o más sin sonido, que ellos ni se dieron cuenta pero al técnico le debió provocar sudores fríos. Después de eso el volumen, que hasta entonces había sido del 11 en todos los escenarios, se quedó al 7, resintiéndose el concierto. Entre una cosa y otra no me metí en el concierto ni cuando tocaron The sound of settling.

Tras intentar, infructuosamente, solucionar unos problemillas de localización, me fui pitando al escenario de arriba, quería llegar puntual a Wilco, mis Wilco. Había que pasar por wc y por barra, y me encontré al Boyscout, entreteniéndome más de la cuenta, lo que hizo que empezara Art of Almost mientras yo subía las escaleras del Pitchfork. Debió ser digno de ver: saqué mi vena de corredora e improvisé un entreno, subiendo al trote los tropecientos escalones. Una vez arriba, medio trotando hacia el escenario, como cuando esta canción me acompaña en las salidas de las carreras. Aunque con pitillos y zapatillas que rozan se corre mucho peor, doy fe. Poquísima gente, que gusto, poder verles desde relativamente cerca a tus anchas. Grandes, grandes. No se me ocurre nada que decir, de tanto que he escrito sobre ellos. Solo sé que podría ver un concierto suyo cada seis meses y no me cansaría. Art of Almost sonó como es, rugosa, Spiders (Kidsmokes) cambiada, I'm the man who loves you tan bonita como siempre. Impossible Germany, Jesus, etc., perfectas. De lo nuevo, Born alone (my eyes have seen the fury...), Whole Love, preciosas. Y si al final tocan A shot in the arm ya no puedo pedir más. 

Acabó, y era pronto y parecía tan tarde. Faltaba Franz Ferdinand y había que entretener la espera, y Alberto y yo fuimos a The XX y están muy bien, me gustaron, pero creo que fue el error de la noche, uno de ellos. Refused tocaban en el Pitchfork, y Cafeína e Inquilino los eligieron, y cuando nos volvimos a encontrar estaban "trasbalsats". Parece que aquello fue un derroche de energía, pero que lo cuenten ellos. 

Kapranos salió con la voz justa y la fue perdiendo a lo largo del concierto, se disculpó por ello. Tocaron con ganas y sus hits son infalibles y arrancaron a la masa a bailar, pero mis zapatillas me estaban matando. Aún y así cómo resistirse a dar unos saltos con Take me out, Tell her tonight, y una gloriosa y desenfrenada This fire. 

Momento de retirada general, pero yo no me quería ir, y por suerte aún encontré con quien ver a John Talabot (¿es intencionada la similitud con "tabalot"?), mi dj favorita con su amiga Bom. Mira que la electrónica no es lo mío, pero allí estuvimos, casi una hora, entre bailoteos y conversaciones absurdas. 

Eran las cuatro y por primera vez en 11 ediciones, me fui a dormir antes de que abrieran el metro. 

Oportunamente se le acabó la pila a mi reloj y la espera del taxi me pareció mucho menos de lo que fue. Saqué mi espíritu práctico y aparqué mi timidez y acabé compartiendo taxi hasta Gracia con un chaval con la nariz anillada la mar de majo, con el consiguiente ahorro de tiempo de espera y económico. 

Aun y así, a las cinco en casa, no está mal. 

En un rato, más.