domingo, 27 de febrero de 2011

De películas y Chéjov

El otro día vi en la tele "El lector", que no vi en cine en su día. Me gustó, sí, me dejó un sabor agridulce, también, pero lo que me enganchó fue ir descubriendo las lecturas de Michael a Hanna. El amante de Lady Chatterley, de D.H. Lawrence, que un amigo me regaló hace unos años. La Odisea de Homero, que me gustaría no dejar para otra vida. Y La dama del perrito, de Anton Chéjov. Relato relevante en la trama que resulta que he leído hace menos de un mes, yo, que nunca hasta ahora había leído a Chéjov.

La dama del perrito es el undécimo relato de El beso y otros cuentos, una de tantas antologías de Chéjov que pueden encontrarse por pocos cuartos en cualquier librería, o por nada en cualquier biblioteca. Las notas bibliográficas ya advierten de que La dama del perrito es uno de sus relatos más célebres, sin embargo me gustó más, o dejó más huella, el relato que da título a esta compilación, El beso.

Quien más incómodo se sentía era el capitán Riábovich, un oficial de pequeña estatura y algo encorvado, con gafas y unas patillas de lince. Mientras algunos de sus compañeros mostraban sus caras serias y los demás dibujaban una sonrisa forzada, el rostro de Riábovich, sus patillas de lince y sus gafas parecían decir: "¡Soy el oficial más tímido, más molesto y más gris de toda la batería!" (...)
Retumbó un piano; un vals melancólico salió volando del salón por las ventanas abiertas de par en par, y todos, por alguna razón, se acordaron que tras las ventanas reinaba entonces la primavera y que aquella era una noche de mayo. (...)
Empezó el baile... Riábovich se encontraba junto a la puerta, entre los que no bailaban y observaban. Nunca en toda su vida había bailado una sola vez y nunca había tenido ocasión de estrechar el talle de una mujer honesta. (...)
Durante el camino de vuelta le ocurrió una pequeña aventura. (...) abrió decidido la primera puerta que se encontró a su paso y entró en una habitación completamente a oscuras. (...)
Riábovich se detuvo pensativo... Y en ese instante, de forma completamente inesperada para él, oyó unos pasos apresurados y el frufú de un vestido, una voz entrecortada de mujer susurró "¡Por fin!", y dos manos suaves, olorosas, indudablemente de mujer, le abrazaron el cuello; a su cara se apretó otra mejilla ardiente y al instante se oyó el sonido de un beso. Pero de inmediato la mejilla del beso lanzó un grito y se apartó bruscamente de él con gesto de repugnancia, como le pareció a Riábovich. También él estuvo a punto de gritar y se lanzó hacia la brillante rendija de luz que llegaba de la puerta...

jueves, 24 de febrero de 2011

II Olimpiada Pont 1976



No sabia a quin any van començar a fer l'Olimpiada, ara ja ho sé, al 75.
Com tots els nens del Pont, jo vaig començar a participar-hi de ben xica, perquè els nens de la guarderia hi participavem en una carrera multitudinària on ens posaven a córrer a tots junts, campi qui pugui, i a molts els feien anar més ràpid els plors desconsolats.

No vaig guanyar mai res, era molt mala esportista. Vaig provar el salt, el llançament, res. Però era divertit, feies els teus tres intents, t'eliminaven i te n'anaves a mirar les cuixes dels corredors que venien d'altres pobles.

Durant els 80 van ser tot un esdeveniment esportiu a les comarques de Lleida, les olimpiades del Pont, i les de la Pobla i d'Arbeca. Però sobre tot, eren un esdeveniment social per a nosaltres.

No sé quan van deixar de fer-les, segurament quan Don Paco se'n va cansar. Des d'aquí el meu petit homenatge a les ganes de fer coses d'ell i dels altres mestres del Pont, que allí "arrimaba el hombro" tothom.

En aquest vídeo surt, si no m'equivoco i crec que no, la meua tieta Teresina, també mestra. M'he emocionat i tot.

Colapso

Llevo una semana trabajando desde casa para no pasear mis miserias dermatológicas por la ciudad y la oficina. El resultado, jornadas de más de 9 horas de trabajo real, sin contar la pausa de la comida, los cafés, la lavadora y los juegos del facebook. Es lo que tiene tener el pc en casa y no querer salir de ella porque la gente se me queda mirando.
Rumiaba contenta, y lo comentaba hace un rato con el príncipe de los vientos, que había conseguido que mi buzón bajara de los 400 correos que llevaban en la bandeja de entrada desde noviembre. No los mismos, claro, pero entre lo que entraba cada día y lo que había acumulado no conseguía llegar al fondo. Ahora estoy por debajo de 300, desde el martes. ¡Qué alegría, qué alborozo! Y cada día cierro con alguno menos.
Pero al comentarlo me he parado a pensar. Hoy se han quedado en la bandeja de entrada 13 de los recibidos hoy y en la de salida, 8, que archivaré o borraré cuando cierre los temas. Los que he llegado a archivar, ni lo sé ni lo quiero saber. Porque si tenía más de 100 borrados solo hoy, es más que probable que haya archivado otros 100 por lo menos. Eso, solo el correo electrónico. Seguro que vuestros buzones echan el mismo humo o más. Pero no me consuela.
Un día de estos no se me reinicia el cerebro.

miércoles, 23 de febrero de 2011

Otro 23F

En este país, antes del 11S y del 11M, la gente preguntaba qué estaban haciendo o qué recordaban del 23F.
Yo recuerdo muy poco. Casi nada, en realidad. Si Rayuelo en el post anterior decía que uno recuerda la última vez que recordó, y que vamos tergiversando los acontecimientos, o moldeándolos, yo ni siquiera parto de un recuerdo propio: casi todo lo que recuerdo me lo han contado. Yo tenía los 7 años recién cumplidos, eso qué era, ¿segundo de EGB?
Me han contado que fui yo la que avisó de que habían cortado el Barrio Sesamo, o lo que fuera qué dieran en la única (si ya exisitía la segunda cadena, que no lo sé, en mi pueblo no se veía fijo, que las privadas llegaron pasado el 2000...). No recuerdo que pusieran un informativo, ni a mis padres pegados al transistor. Nada. Y no creo que estuvieran muy tranquilos, mi padre era concejal, aunque yo no me enteré hasta el año siguiente. Independiente, eso sí, pero concejal.

Lo que si recuerdo, y lo he contado muchas veces, es que el verano siguiente, y alguno más, lo pasamos jugando a "soy Tejero", un absurdo juego que consistía en que al grito de "todo el mundo al suelo, soy Tejero" había que echar el cuerpo a tierra. Luego no sé como seguía, si perdía el último en caer o el primero en levantarse. Pero a eso jugábamos.

El 23F de un niño de 9 años


Decía un célebre escritor que cuando uno recuerda solo recuerda la última vez que recordó aquello que realmente pasó. Cada vez que recordamos tergivesamos un poquito mas el pasado.

El 23 de febrero de 1981, yo tenía 9 años, llegué a casa del cole y puse la tele. En aquella época ya estaba enganchado todo lo que salía en la caja tonta y mis notas empezaban a bajar a medida que aumentaba mi interés por Starsky y Hutch. De repente la emisión se cortó y empezó un especial informativo en que se informaba de la entrada de un grupo de guardias civiles en el parlamento. Rápidamente fuí a avisar a mi madre para decirle lo que estaba pasando.

Durante la noche oiamos la radio, que era el medio de comunicación que más información daba. Mi madre cada vez estaba mas nerviosa, tuvo miedo de que volviera una caza de brujas y pidió a mi padre que quemara el carnet de la UGT o que al menos lo escondiera. Mi padre se negó. Recuerdo que un compañero de trabajo, también de la UGT, me contó como fueron a la sede del sindicato a recoger los archivos de los afiliados y subieron a Collserola a esconderse durante la noche.

Recuerdo que vimos el discurso del Rey y todos nos tranquilizamos un poco. Como yo y mi hermana estabamos nerviosos dormimos en la cama con mis padres.

Por la mañana fuimos al cole. En la clase la seño nos explicó lo que estaba pasando. Todo el mundo tenía miedo. Nos pasamos casi todo el día en el patio jugando al futbol, como siempre cuatro o cinco partidos en la misma pista. Mientras tanto los maestros, unos rojillos o otros rojazos, escuchaban preocupados sus transitores.

Y eso es todo lo que recuerdo, aunque puede que no sucediera así. Lo único que me ha quedado de todo aquello es que cada vez que escucho la música de un especial informativo me asusto. Pero nunca mas una noticia me ha causado tanto impresión como la de aquel 23F.

domingo, 20 de febrero de 2011

Learn English: Sing along! Lesson 5



I'm just lookin' to see what I'm missing,
You startin' the riot,
Ten green bottles fly down from the hillside,
You're too young to stay quiet.
Find a seat on your own train,
I wanna share it only with you,
Sail on for my sweet dreamer,
I'll never take it away from you.

Yeah we stand with our hands in the air,
And we're feelin' so good cos we care,
And we're freakin' about in the bush,
Feelin' good feelin' high it's a rush,
Count me in becauseIi don't wanna work,
In no place in the whole universe.

I'm just lookin' to see what I'm missing,
You started the riot,
Pretty soon I'll be blowin' to match you,
It's too dull and too quiet.
I bet you talk about freedom,
And then throw it to the sea,
You better smile on for my sweet dreamer,
You'll never take it away from me.

Cos we stand with our hands in the air,
And we're feelin' so good cos we care,
And we're freakin' about in the bush,
Feelin' good feelin' high it's a rush,
I'm in because I don't wanna work,
In no place in the whole universe.
Just lookin' I bet you talk about freedom,
And then throw it to the sea,
You better smile on for my sweet dreamer,
You'll never take it away from me.
Just lookin'
Just lookin'
Just lookin'
Just lookin'

Cumplen 102

Que todos sabemos que son 116.
Walkiria, la Baronesa y el Barón han vuelto a celebrar sus cumpleaños en una fiesta conjunta, por tercera vez consecutiva, y sin repetir agenda ni localización.
Este año la temática eran los 90, y el dress-code, camisas a cuadros y jerseys de lana gordos. (Yo me lo salté, pero es que mi jersey era vintage, del 94 o 95.)
La parrillada de carne y verduras "campi qui pugui" en la barbacoa al aire libre, sin sol pero sin excesivo frío, estuvo genial. Aguantó sin llover hasta que hubimos terminado todos, pero los cafés tocó tomarlos dentro. Karaoke, bingo, y gintónics de aperitivo mientras empezábamos antes de lo programado la sesión de "tú puedes ser dj". Abrieron fuego Demis Roussos dj y Dj Pureta con una sesión disparatada y pachanguera que fue lo más. Después cada cual fue pinchando durante media horita sus hits de los noventa, los de cada uno. Mis bacilococos, en claro pie de guerra después de un día demasiado ajetreado, impidieron mi debut. Media RedCellettes djs podría ser Dj Gwen, pero ayer, hubiera sido Dj Lepra. Mi set list era este:

Sit down - James
Like a girl - Automatics
Un ángel turbio - Chucho
Radio - Teenage Fanclub
Sugarcube - Yo La Tengo
Nuevas sensaciones - Los Planetas
Headache - Franck Black
Motorcycle Emptiness - Manic Street Preachers
The only one I know - The Charlatans (¡un Cuervo!)
Mi hermana pequeña - Los Planetas

Me perdí la mitad de las sesiones, pero el rato que estuve lo pasé en grande.

¡Gracias por la fiesta, cumpleañeros!

martes, 15 de febrero de 2011

Palmarés de los Goya 2011


- Premio rimel corrido por primera vez en tu vida: Marina Comas (ay, los que te quedan)
- Premio Ozil: Francesc Colomer (que ojitos niño)
- Premio Jimmy Sommerville (o pulmones encharcados): el acompañante de Iziar Bollaín.
- Premio La Veneno: Leire Pajín (cada vez mas ceporra)
- Premio Jaimito Borromeo: Andreu Buenafuente (mas chiste malo que bueno)
- Premio Cruella de Vil: La Sinde
- Premio genio y figura: Álex de la Iglesia (recordando que internet es el presente y no el futuro)
- Premio al look Luz Casal: María Reyes Arias (a la que la podemos dar también el goya a los mejores jadeos)
- Premio Gilipollas con barretina: Jimmy Jump
- Premio La Diginidad de la Calle: Anonimous
- Premio home English: Loles León por decir que el ganador era "burried"
- Premio la vida cantando: Jorge Drexler (por cantar siempre los discursos)
- Premio Roberto Begnini: Paco León (por andar sobre los apoyobrazos del teatro)
- Premio SMS: Pasqual Maragall (que no hacía mas que recibir mensajes antes de dar las gracias)
- Premio mas que merecido: Karra Elejalde (por el papelón de también la lluvia y por su genial discurso)

lunes, 14 de febrero de 2011

Mi primera noche del año (o respeto y cariño)

Pude hacer una larga siesta y salir por primera vez en 2011 con ganas de aguantar mas allá de la media noche. Tomé un bicing después de mucho tiempo y salí a todo trapo Paral.lel abajo. Después de visitar 5 estaciones llenas, pude encontrar plaza de aparcamiento en el paseo Colón.

La cita era en Cassete, donde se reunen los modernos y famosos que molan: Mazoni, el Lian Gallager català, las Sibyl Vane - Centella (por lo que dicen cantan peor que el de Dorian), y no sería de extrañar que también algún miembro dels Amics de les Arts. En el Cassete hay modernos y princesas de barrio y todos salen de allí como zombies y acaban en la [2], como debe ser. En este bar cayeron dos ronsitos y un tequila. Gracias a estos licores las conversaciones se fueron para donde casi siempre.

De camino a la [2], nos cruzamos con el último novio de Falete entrando al trabajo, en el Bagdad. No sé si es mas triste su trabajo o que yo lo reconociera. Ya en el Apolo tocaba las AIA, un mierda así de grande de pijitas gritonas, pero que han conseguido un contrato con una productora americana. El grupito nos permitió criticar sin tregua e incluso pedir a Graham que empezara a pinchar. Como véis estabamos desesperados.

Siguiendo con el famoseo, en el Apolo también estaba casi todos los de Its not not. Bueno, ya se que no os importa pero me han dicho que os lo diga.

Ya una vez Graham se puso a lo suyo, nos tomamos unas cervezas y dimos puerta a la noche. Una noche 7, pero para los que salimos poco estaría cerca del 10.

Y no puedo mas que agradecer al gobierno por la ley antitabaco y dejarme llegar a casa sin olor a humo. Ahora eso sí, hay que ponerse desodorante amigos.

sábado, 12 de febrero de 2011

Walking is half the fun



What direction should we choose?
we're lost and still confused
I walk into the sun
with you the only one

The walk is taking days
the hours become days
the weeks turn into months
we walk into the sun

so glad to have a guide
less lonely for a ride
and should this car ascend
at least im with a friend

In space all things are slow
the sound of speakers blown
the silence fits the scene
the prince is now the king

we walk into the sun
we walk we cannot run
because walking is half the fun
we walk into the sun

and neon blurs my sight
I'm guided by strange lights
I'm rattled and I’m stunned
as i walk into the sun

viernes, 11 de febrero de 2011

Crítica de libro: City


Otro de los libros que me encontré junto a un contenedor de la calle Girona. Lo tomé porque me gustó la portada y el texto de la contraportada, para que lo luego digan que nadie las lee. A Alessandro Baricco le comparan con Salinger, y debo decir que tras la lectura de “City” no se si decir que lo iguala o lo supera.

City tiene dos protagonistas principales, un niño superdotado nacido para ser premio Nobel -con dos amigos invisibles y una historia de boxeadores cada vez que visita el lavabo- y una chica que vive para crear un western en su cabeza.

City es un rompecabezas, donde importan mas las historias al margen que el argumento principal. Recursos literarios en su justa medida, buen ritmo, personajes obsesivos, el libro que a mí me gustaría escribir. Os dejo con el fragmento que resumiría buena parte del libro.

“La gente cree que las dificultades de un niño prodigio nacen de las presiones de quienes están a su alrededor, de las expectativas salvajes que recaen sobre él. Tonterías. El verdadero problema reside en su interior, y los demás no tienen nada que ver. El verdadero problema es el talento. El talento es como una célula enloquecida, crecida hipertróficamente y sin causa alguna. Es como si te construyeran una bolera dentro de casa. Lo destrozan todo, a lo mejor es hasta bonita, a lo mejor aprendes a jugar a los bolos como Dios, te conviertes en el mejor jugador de bolos del mundo, pero cómo puñetas arreglas tu casa, cómo la proteges de todo eso, cómo te las apañas para tener alguna cosa de la que, en el momento necesario, puedas decir Ésta es mi casa, no me toquéis los huevos, ésta es mi casa. No puedes conseguirlo. El talento es destructivo, es objetivamente destructivo, lo que ocurre alrededor no tiene importancia. Trabaja ahí dentro, y destruye. Hay que ser muy fuerte para poder salvar algo. Y es un crío. ¿Usted se imagina una bolera justo en medio de la casa de un crío? Sólo con el ruido que hace, todo el santo día, siempre ese barullo, y la certeza de que el silencio, un silencio verdadero, ya puedes olvidarlo. Casas sin silencio. ¿Qué casas son ésas? ¿Quién le devuelve a ese chico su casa? ¿Usted, con su cámara? ¿Yo, con mis clases? ¿Yo?”

lunes, 7 de febrero de 2011

Esquizofrenia por la telecomunicación: segunda parte

Lunes 7 de febrero, antes de mediodía, los de Jazztel ya me han llamado dos veces.
Primero el mismo chico al que le dije la semana pasada que no me interesaba cambiar de compañía de móvil. Que se lo he dicho, "ya te dije la semana pasada...". Ha colgado.
Después una chica ofreciéndome contratar el ADSL con ellos. Que ya lo tengo, desde hace un año, y así se lo dije hace un mes o dos, que también me llamó. La respuesta, la misma, "pues que felicidad, doña Andrea, que ya esté usted con nosotros".

Salvo en borrar a los que ya lo somos de las listas de clientes potenciales, en lo demás no tengo queja, pero como me llamen otra vez, les pongo una reclamación.

domingo, 6 de febrero de 2011

Crítica de cine: Primos


La peli cumplía dos premisas: prometía concentración cero, y no estaba doblada. Aunque tanto el director como los actores prometían cosas positivas (recuerdo dos hermosas películas como Azuloscurocasinegro y Gordos), el trailer parecía que fuera de una de Torrente.

Primos, es una clásica comedia romántica, sin mas pretensiones, donde durante hora y media vas a reir mucho y seguro que vas a llorar otro tanto.

Con un guión cuidado, y unos actores en su mejor nivel: Quim Gutierrez como un sensacional “cordero degollao” al que acaban de abandonar, Raúl Arevalo, el primo comercial tirao pa'lante, Adrián Lastra el hipocondriaco e Inma Cuesta, que además de estar soberbia es realmente guapísima. Y no me quiero olvidar de Antonio de la Torre, un actor al que aun no le he visto una actuación mala.

Amor, desamor y muchas risas. Y de fondo un pueblito de la costa de Cantabria de ensueño. Id a verla, no os arrepentiréis.

Banda sonora: "Quiet town" de Josh Rouse" y Paquito el chocolatero

sábado, 5 de febrero de 2011

El trinxat... de Cerdanya? i una merda!

Doncs sí, catalans i catalanes, avui m'ha pujat la mosca al nas, ja m'han tocat el que no sona i he decidit que calia posar al seu lloc el "trinxat de Cerdanya". Vaja, la verdura que he menjat a casa tota la vida, i jo no sóc cap de la Cerdanya.
El famós "trinxat" no és més que verdura de cols amb trumfes, perdó, patates, amanida amb el suc d'una fregideta d'alls i d'unes bones rostetes (sabeu que són les rostetes?)
Les cols d'hivern, és a dir, de les verdes i grosses, de les que casi "se'n puien", i si són cremades per la gelada, compto que millor, es fan bullir, opcionalment amb un sarpat d'espinacs i ma mare hi posa, quan en té, de l'hort, el dubte ofén, cols de Bruseles. Les trumfes a casa les bullen apart, però suposo que tant hi fa.
Cols i trumfes, un cop escorreguda l'aigua, s'aixafen, es trinxen, amb una cullera de fusta, i se'ls hi tira per sobre l'oli d'alls i rostes. Queda d'un color verd tirant a molt verd. Llest per servir. La versió torrada a la paella a casa només la feien al matí, amb la verdura que havia sobrat la vetlla, per menjar-se-la per esmorçar.
Aquesta verdura tant modesta ha tret moltes panxes de perill en temps passats, més durs que el nostre, i es fa i es menja, fins on jo sé, fins la Ribagorça aragonesa, i és més que probable que més enllà, també. Des de la Cerdanya fins allí, tenim l'Alt Urgell, els Pallars, l'Alta Ribagorça. Pel cap baix.
Però algun restaurador de la Cerdanya la va batejar així, i va fer fortuna. Ara en trobes versions miserables als menús de Barcelona. La del WTC és infame. I sempre que veig allò de "de Cerdanya" m'emprenyo com una mona, poca feina, eh?

martes, 1 de febrero de 2011

Deer Tick


Muchas ganas de verles presentar The Black Dirt Sessions, y ahí nos hemos quedado, con las ganas, porque han empezado con Choir of Angels y luego se han dedicado a tocar new songs. Muy buenas, eso sí, pero me han dejado con la impresión de que se han saltado un disco. De War Elephant, poca cosa, una versión irreconocible de Ashamed, tan buena como la original pero irreconocible, y Diamond Rings 2007. El último lo tengo menos escuchado, pero a War Elephant le di caña, así que, o bien le han dado la vuelta como a un calcetín a las que hayan tocado, o es que no las han tocado.

Las nuevas, más rockeras y movidas de lo que nos tienen acostumbrados en disco, y con Andrew Grant Tobiassen compartiendo protagonismo a las voces con el McCauley III, o IV. Pedazo de voces tienen los dos.

Nos hemos ido yendo por partes las cinco que habíamos ido, las últimas, Margarita y yo, y no lo hemos visto acabar. Hemos dejado al III o IV solo en el escenario, así que imagino que habrán vuelto a salir los otros tres a terminar la faena y que nos habremos perdido alguna canción a capella con los hermanos Ryan.

De esto último, de que nos hayamos ido antes de tiempo, tiene la culpa, además del público maleducado, que nunca ayuda, la maldita costumbre de Sidecar de programar los conciertos tan tarde, y encima no cumplir horarios. Hemos entrado pasadas las diez, nos han cascado unos teloneros de juzgado de guardia, sin duda los peores de la historia de los teloneros, y claro, ellos han empezado pasadas las once. De un lunes. Así no.